Deixe a fumaça impregnar

O que importa na verdade? Somos o que somos, queremos, pensamos, adquirimos. Influências, livros que lemos, filmes que vemos e principalmente a maneira como absorvemos tudo isso. Passamos, conhecemos centenas de pessoas, seus hábitos, manias, gestos. Amamos, odiamos, nos deixamos levar por pequenas coisas, desvios.

Vaidade, isso mesmo, talvez essa seja a maior de minhas fraquezas, que são muitas aliás. Quem não as tem não é verdade? Minimizo sem perceber meu potencial, meus pensamentos ficam absortos em minha própria imagem e vontades. Impregno-me de fumaça, fumaça de certo, mas rarefeita. Sem perceber, ou melhor, sem me importar. A muito que já não me importo com muitas coisas, ou sei lá, tento não me importar.

Fumaça, no final das contas somos apenas isso, fumaça. Algumas vêm e nos asfixia, outras apenas passam de maneira que a vemos, mas não a sentimos. Têm aquelas que se impregnam na roupa, e ainda aquelas que se fixam na pele, nos cabelos, nos pulmões. Não é preciso enxergar, nem esperar, apenas chegam, ou melhor, chegamos, sem que ninguém precise nos esperar. É só fumaça. É normal que desviemos os olhos dos nossos objetivos às vezes. É normal. Mas tem fumaça que clareia o caminho. Sim têm. Engraçado falar sobre enxergar. As “maiores” coisas que vemos não nos são apresentadas pelos olhos. É preciso tempo, calma, investigação, paz. E é por isso que tem fumaça que fica. A fumaça mais densa, que nos invade e nem por isso nos faz tossir.

São olhos, mas não é com eles que enxergamos. Alguns dos personagens que mais me intrigaram acabaram cegos. A matriarca Úrsula de Cem anos de solidão, o Monsenhor Bem-Vindo de Os miseráveis. Ambos enxergavam mais do que todos nós. Absortos na escuridão do que é terreno e material, enxergavam o amor incondicional, o melhor caminho, e encontraram a paz. O que é a cegueira se não uma abertura para que se veja melhor.

Daí você me pergunta: “e que fumaça eu sou?”

Não sei, é preciso ter olhos para te enxergar?